Beauty is truth, truth beauty

Sala de espera 1

2011-10-15T15:23:00.006-05:00

Desertal, callada, intonsa su pintura luminosa, y sin embargo ella toda más ordenada que el tiempo. Hay visiones, a veces, en las nieblas, en que las divinidades aparecen sin sorpresa, porque la niebla es la constancia de la espera - de una espera tan cansada, tan longeva, que abrió las flores de su alegría y sobresalto en un invernadero (muchas veces forzado) de premeditación nostálgica. Entonces, es natural que una nostalgia preambular no abra senderos de conmoción frente a lo Inevitable.

La encontré ese día nocturno de soles abrasantes en la nube, caminando por calles fecundas en sutilezas, de tanta densidad oprimida y dispersa. La niebla estaba ahí, a los ojos. Yo buscaba un canto en la Indeterminación de la muerte de los nervios - ella lloraba desde las fuentes internas todos los sollozos ondulantes de sus penas. Yo lloraba también, no lo oculto, pero si tengo grietas es por algo: afán biológico - necedad de lo dispuesto - de persistir en la sequía. Yo era el invisible, y en la niebla no brillaba ella tampoco, sino sus lágrimas. Es una gran fortuna de las almas desdichadas el que lo único ostensible que posean sea la evidencia del dolor. Lo externo es irrecusable, pero tranquiliza saber que en la parte pública del corazón sólo crecen las flores más directas. Llena de confianza asimismo lo externo ajeno doloroso, porque nadie finge el azogue en los ojos - consecuencia del dolor, inutilidad de conocer la causa. ¿Quién se tomaría la molestia de invertir la causalidad ordenada del mundo por sólo un tormento?

Acercándome, presa de una rara por infrecuente curiosidad, me atreví a preguntar su dolor. El dolor no contestó, pero sus manos, evidenciando habilidad en la belleza por el brillo de sus marmóreos huesos, delgados como los tallos de mis flores, me alargaron una leyenda común, no deslumbrante, escrita en un papel común, terriblemente descuidado. Sus letras eran igual de imperturbables que la frescura de las venas de su cuerpo visible.

Laconismo exacto, preciso en su nada estar de más, expresó profundo secreto al ardor de la noche del Inmisericorde: "Estoy harta de las revistas de las salas de espera".

Precisión de lo que ya semeja antigüedad atormentada (semejanza que es identidad, como la asimetría de montañas) - identidad de la niebla. Respondí con torpe voz (como torpe que soy) que no sabía qué decir, pero que, afortunado (lo que también es raro por infrecuente), traía un fragmento de lo Abstracto en la camisa. Le leí lo que mi bolsa cordial contenía - y ella levantó su mirada de acuático fuego. Las nieblas se ensancharon y abarcaron hasta lo Interno: vapor de agua desperdicio, es cierto, pero asimismo unas cuantas gotas de la luz doblemente flamígera, más iluminante y nada voraz y consumidora como la luz de la Crueldad celeste.

Estas calles se han perdido más desde ese día, en lo borroso de una niebla cósmica. Pero ya no las recorro - todo se ha igualado aquí, en este punto, en donde todo es semejante por sutil y diverso. Demasiada densidad y sutileza, dirían unos; pero es tan beato tener sus propias densidades aisladas, y una visión de fuego para examinarlas - y amarlas. Prefiero mil veces más, entonces, la identidad de la nube omniabarcante, la poca distinción entre las cosas, vivir sólo con los lentes de la Interna en reclusión perpetua de las calles, pero nunca más en el desierto.

El mismo número de veces me he repetido esta historia en diferentes oídos creados, con afán de matar a la espera.

2011-10-15T13:22:00.003-05:00

tregua de la espera -

eso es todo

pausa perpetua.

me la he pasado jugando

con el tiempo

a ver quién fluye más constante -

eternal activity without action -

mis músculos tullidos

sólo esperan un descanso

resucitado, a ver por cuánto

2011-10-14T21:16:00.003-05:00

Sólo diré que todos los posts me dan vergüenza, sobre todo los que ya tienen años y huelen a muerto.

(sin título)

2011-10-14T20:26:00.002-05:00

Inconexas e imprecisas

las cintilaciones de la lumbre

que murmuran en el fondo

de todos los hornos florales.

Unos preparan aromas,

otros preparan amores -

juntos todos preparan indistintas

atalayas musitantes hacia

lo improbable inevitable.

No es que no pueda contar

la procedencia de la leña o de la chispa -

es que el fondo inobservable

del amarre de las fuerzas

habla el idioma

de la siempre indomitable

incontrolable

Llama del incendio lontano,

caldera de tierras extrañas.

La presencia argumenta

calores y

fundamenta respiros.

El ruido de los hornos en su

continua combustión y

autoconsumo

es el único cuchillo que osa

rasgar el Misterio -

sin volverse niebla en el suelo,

en el frente,

--- de la vida toda de las flores.

El continuo dejar pasar,

el ininterrumpido descuido de los versos,

la indolencia actual por los rasguños

de otros tiempos,

por los rasguños de todos los tiempos,

menos este.

III

Quisiera dejar de pensar en dejar de pensar -

pero si dejo de pensar, cómo lo voy a pensar?

Cómo he de pensar el clavífero silencio de todos los ruidos internos

si no quiero que afuera dejen de verse los fuegos

ni perder la vida (aún) con la destrucción de mis fulgurantes calderas?

Qué es desapegarse?

Despegarse del cuidado,

de la atención toda a lo externo interno y

a lo interno externo, y dejar que todo regrese a su tendencia natural?

Y las cuitas inocultables no son cuidados?

(Qué hacer con las consecuencias del fuego en la carne

después del eterno durante de un incendio inextinguible?)

Desertal de todo, alejado

del agua y de las palmas,

consagrado a los fuegos

y al abraso de los rayos del Inmisericorde.

Dejar pasar no es dejar de pensar en mi pesar.

Catástasis microcósmica es la recurrencia de los fuegos en las flores.

Y el tema final es

la tremulación de siempre -

montañas asimétricas de constitución

mutuamente emulante,

difíciles de ascender

por tan difíciles de distinguir.

Es este el tipo de vida de

la intermediación,

el de casi sí y casi no,

el de no sé qué me pasa

porque todo es improbable como el fuego,

todo tan sutil como mentir -

y todo tan hiriente como ser sincero.

La verdad ante lo Abstracto

es la adhesión a lo Extranjero.

Al final, sólo se sutiliza al exterior.

Algún día

ya no habrá necesidad de traducción

(sin título)

2011-10-14T17:56:00.002-05:00

Belleza precisa, pura

firme y constante como el cotidiano ciprés de mi ventana -

enraizada en un campo familiar

en el reino de las vistas,

otorgador de panoramas.

Completitudes

que no puedo contener con tan pobre pincel,

enterrado como está en la tempestad

de la sólida piedra primeval -

pintar lejano entonces,

porque mis ojos y mis manos no se entienden -

es tanto el resplandor de lo imperfecto

que realzas con cada asimetría de tu cuerpo arbolar.

Ciprés móvil, imagen de la muerte

de lo extraño, imaginas

lo sabido y lo

das a conocer

constantemente.

Reitérame el verdor de tus hojas despeinadas,

los nidos de aves varias y de

arañas que tejen sus vidas en ti -

quiero conocer reconocer el movimiento

en ti ya visto,

todas las inercias de lo interno de tus verdes vidas

y todo lo que se alza contra el viento,

resistiendo con un terco toque de aquiescencia.

Si tan sólo pudiera olvidarte,

para así volver a conocerte

y pintar atento y puntualmente

todas las piedras de tus valles.

Todas las ramas que dan vida.

Verdad es constancia

es insistencia de la ausencia de lo falso -

las verdades son rugosas, trabajosas,

impelentes al sudor y al cansancio -

émulos de las montañas

escarpadas y accidentadas por fallidas

por sinceras.

Simetría de lo imperfecto,

deja a lo falso sus planicies y sus

muros límpidos,

su cuidada existencia,

cuya altitud es ocultar la evidencia de lo móvil

Amor es un viento sin origen -

amor es motor móvil de montañas

III

Cada uno sólo puede dar

lo suyo,

las hojas que ha crecido con la savia de los años

y la tierra que ha nacido

con sus muertes.

Poemas cerebrales, sólo eso,

puedo ofrendar

a tu movilidad -

amar es pensar

y pensar es recordar una vida que se

mueve en los palacios de lo Interno.

Accidentes de una vida, cada uno

y su pincel.

Te ofrendo mis montañas y sus simas.

Poemas del aburrimiento 26/09/11

2011-09-26T13:47:00.001-05:00

Compañía -

destinada - estimando cada paso

por millares -

Una cota - un tormento -

se cuentan por puntos discretos -

no hay discreto sino infinito

y un continuo remarcado -

Los puntos sólo amontonan -

uno en cada línea - decisión -

un trazo - y otro - superpuesto

Intimaciones de infinitos múltiples -

una vista - un otero - diferentes escalas -

desde -

elige el tuyo, pues no hay renuncia

El dolor tiembla en cada nivel -

refleja, tintilea - no se ignora -

aritmética -

incontable determinación de las espinas -

yo solo quedo arrancando las flores -

presentándote el aroma

¿Quieres flores que no duelan,

unos cantos que no griten?

¿Quieres lo muelle - lo liso

- la textura de una deslizable

indeterminación -

infinitamente marcada?

III

Todo el mundo y un par de

patines nuevos -

recorrido continuo interminable

sobre pistas confundibles

retoma una vía -

te llevas las otras contiguas -

o ignorar el múltiple reparo

y morir

¿Sabías que mis flores -

guardadas - cultivadas - desde años -

guardan espinas - por cada año de sequía?

¿Y que la sed - una terrible amputación

de todo lo sagrado - les ha durado la

edad del mundo - los reinos y la magia?

Tiempos mueren - sólo dolor dejan -

las viejas esperanzas

reciclan sus marcos,

y las viejas flores renacen

renovando la desesperanza.

La vida es testamento de la sed.

Los años yo los cuento por espinas.

Una fuerte soledad -

la ausencia del espejo es permanente -

soñé que las espinas se borraban,

que el espejo reflejaba -

no quedaba nada - nunca ha quedado nada -

sólo queda aquí un mundo doble engañoso,

un recurso sin término

de la derrota y el engaño - de la vuelta de

la culpa - inviolabilidad

del circuito de las flores de mi mal -

de las espinas de una realidad preplaneada -

esta soledad no me parece arbitraria -

esta soledad está ordenada

Quiero contarte la risa de hoy,

extranjera - quiero contarte lo inalcanzable de

la determinación exagerada -

quiero contarte un destino y un camino no marcados -

atesorados - para venir y herir -

Quiero contarte los cuentos monocromos

de un aburrimiento irrecusable -

quiero armarte palabras con estos bloques

de hielo con estos pedazos de espejo -

Eternidad -

¿Cómo contarte ello?

Solo ven y observa estas espinas que desean

ese espejo que refleja

la diminutez y la fracción de una vida en la flor

y de una tierra que da vida con su sed.

Yo solo busco la fuente unitaria en la casa de espejos.

VII

Me mantengo aún a flote

con palabras para nadie - las dedico

a mis paredes y a esta cama, a estos

pasos invisibles y al

transcurso inmensurable de las horas

sin consuelo -

las dedico a las dulzuras de los cantos

marginales, de los sueños desplazados,

de las fallas ostensibles.

Y estos, las horas y el olvido,

se las doy a las mujeres de viento,

a los ojos del sol cubierto

y a ese patio y a esta casa que han sido

los testigos de mi fuente.

Solo yo me escribo a mí

en la amargura de las flores deshonestas.

(sin título)

2011-09-17T12:06:00.000-05:00

Estoy solo - no me siento:

me levanto - y ha pesar -

y me hallo en el vacío de espejos,

en una casa de espejos multitudinarios -

miles de ellos - la visión unívoca y certera

por la mínima multiplicidad maximizada - trocar -

Esta es una verdadera flor del mal - con

milicias infernales - poderes hieroclastas,

demonios - pacto contra una feble iconoclastia,

la inininvisibilidad, la falta de sustancia -

subtener sin llamado vocación

unos destellos internos importunables importables

introncables -

¿quieres saber qué es caer bajo,

a qué sabe un infierno - un sótano recoveco

fortaleza reclusorio -

sin fuegos pirotecnia, la carencia de potencia

por coronarse reino de posibilidades inmarcables?

III

A flickering tree

abased by a flickering wind

amidst a flickering sea -

quickie death of a tree immortal -

poco a poco, conciencia de lo insondable

que es el juicio polilítico -

a man needs a reflection of himself - but what

is reflection and what the substantive

inside a house that’s full of glass, above

a flickering sea?

encontrar - Desconocida -

todo la cuestión es guardar los cuentos -

los creados, verdaderos, irreflejos -

Desconocida - escucha

resquebrajos y narrativas grietas -

hábil telar de manos suaves

que tejes las olas quebradas y haces mar,

precioso cáliz colector de testimonios invisibles -

pequeño espejo otorgador de sustancia

un camino largo, un camino

que sólo lleva hacia atrás -

y hacia adelante no sé qué haya

pero el miedo

y una esperanza en un punto intermedio -

estoy solo: tal vez solo me siente a esperar

Un dizque poema

2009-04-23T10:15:00.004-05:00

Yerro

Regresar un reloj a su estuche,

cuarto de espejos,

voltear al reflejo

: el reflejo,

la cinta es la misma

multiplicada

[y no sé, confieso que la piel encerrada

llagada con las marcas,

minutero que cuenta las cuentas,

del ábaco de yerro]

. y es que mirarse en el espejo

es mirar al reloj detenerse

y malasuertearse,

cometer los mismos errores cometidos

doblemente,

infectar vetas en veneros

que son quiebres de minutos

que son piedritas de recuerdo

en horas prontas, futuras,

pro[to]metidas,

cinceladas

con quiebres en las letras

con números doblados

por dos, por dos, por dos,

es toda la totémica canción

de los tic-tacs

. fisuras pues,

ventanas

que me alumbran un reloj

y una canción

en que yerro es una historia recordada

de tiempos por venir

y que ya se han olvidado…

… y que ya presenta llamada pretérita

Hoy fui a la Iglesia y qué

2009-04-12T00:42:00.004-05:00

Uno ve que es tan sencillo hacer lo que los demás hacen y sobre todo cuando son los más. Así como ser cristiano. Todo mundo (y esto es casi literal) es cristiano. Así que (sigue una especie de argumento callado pero seguido por todos) si hago lo que todo el mundo hace, porque el mundo es cristiano, seré entonces un buen cristiano. Y así, si el mundo odia a los judíos, conversos o no, entonces tendré que odiarlos para ser un cristiano de los buenos. Y si el mundo es democrático (asegún), entonces tendré que ser demócrata para ser cristiano. Y si el mundo compra cirios pascuales y sólo fomenta la imagen de Dios como la de un duende mágico-musical que cumple los deseos de los que llegan al final del arcoiris (o de la procesión) entonces si creo en el duende soy un buen cristiano.

Es obvio que hay una confusión de términos morales aquí, pero esa dichosa confusión ha existido por siglos. Sé que San Pablo dice: no causes escándalo a tus hermanos (Carta a los Romanos, no sé que capítulo): si tus hermanos no comen carne, no comas carne, aunque sepas que no tiene nada de malo comer carne; si tus hermanos comen carne pero tú no quieres hacerlo, entonces no lo hagas si no causa escándalo: si lo causa, come carne, etc. Así, diría el argumento: haz lo que todo el mundo para no causar escándalo. De tal manera que esto dio paso para que filósofos como San Agustín propusieran una clasificación de los pecados: peccata contra natura, peccata contra praecepta y peccata contra mores (humani). Los que interesan ahora son los peccata contra mores, o pecados contra las tradiciones, los usos... contra el status quo, pues. No sé cuál sea la base teológica del santo africano para proponer una especie de pecados contra las costumbres, pero me hace preguntarme, ¿y si las costumbres van en contra de los mandamientos de Dios? Porque esa misma aporía la presentó San Pablo en la carta citada. Es decir: los cristianos primitivos causaron escándalo en el Imperium y no por eso dejaron de ser cristianos. Todo mártir y todo santo causa escándalo, incluso dentro de la misma Iglesia que se ha hecho ya señora de las mores, las costumbres.

No es renegar de la Iglesia ni tampoco es renegar de la tradición, que para algo están. Es llamar la atención sobre el hecho de que, por lo menos en nuestros días, la religiosidad ya no es unívoca: el cristianismo ya no es uno, ni siquiera el catolicismo, porque las tradiciones dentro de un mismo espacio demográfico son diferentísimas. Es decir: hay quien tiene tradición (llamémosla vocación) de la alegría o de la extroversión; ese es cristiano a su manera y puede ser un buen predicador: o simplemente, un buen lector en las misas. Hay quien tiene vocación de la intimidad con los demás: podrá ser un buen consejero, un catequista, un educador. Y hay quien tiene vocación de la soledad y el silencio. Ese es mi problema, porque es el problema que vivo. No tengo la vocación de unirme a los demás, pero tampoco tengo mala imagen de ellos; no tengo la vocación de la alegría exhuberante, aunque tampoco soy un amargado. Ah, pero dice, no la Iglesia, sino la tradición actual que hay que ser alegres y parlanchines. Entonces la Iglesia se lo cree y por eso no soy buen cristiano. Tengo que convivir con los demás: lo hago, ahí en la celebración eucarística. Pero no: tengo que estar alegre. Pero mostrarlo, sonreír, hablar a los demás como si fuera un presentador de televisión. No soy así. Simplemente no es mi vocación.

Así que en vez de seguir escuchando las reprobaciones de mi conducta, seguiré teniendo en mi mente, repitiéndolo, aquello de San Pablo en la misma carta ya dicha, parafraseándolo: cada cristiano según su carisma. Alegres y tristes, sociales y misántropos. Una moral laica plural. Que si los religiosos tienen órdenes según su carisma, los laicos también tenemos la libertad de no traicionar a nuestra vocación.

Quiero un pastel, ya lo saben.

Two English poems written after watching Coraline

2009-04-09T23:15:00.001-05:00

I wish I had a dream,
a dream announced by the memories of old,
memories I painted on a canvas of dust with tears of missed futures
and a string which guided me unguided through the dark.

I wish I had a dream gardened,
a dream of dying flowers with children's eyes, speaking of rebirth and hope
of a future in the past, and remembrances I crave to write in letters
sent to unknown adresses to unknown people
I unmeet every day, but don't forget to remember.

I wish I had a dream eternal,
a dream of white love with a bright-eyed girl, purified by the waters
of melancholy, of beauty longed for in a senile age
telling countless tales of childhoods past
and unrecorded in the lives of someone alive
but in the dream.

I wish I had a dream with this girl,
a dream in which I founded you long ages before fall,
before the canker in our gardens, before the leaves that are now dust;
a dream in which I wouldn't have to dream of sexless love,
in which we're children again in rejuvenating bliss
and thanking God for the fake memories revived.

I wish the dream to be real
and to really be with you, not in fancied memories
of secret doors, not in death, no more in sleep,

I wish I had a dream which is real...

I'm telling a tale,
an endless tale to broken time machines, uncapable -
oh, what's not uncapable in my life? -
to bring the string to me.

Lost then in the mirror, narration undefined as my life:
unfunctiong device of perfections fostered by illusions,
the labirynth of sweet unanswered sadness,
tomb of beauty, womb of dreams.

Lost then, and what's for me to wait for?
Perhaps no more the hope of finding, let alone the ending,
but the beginning of my tale.

Telling a prolongued prologue,
waiting for reflections in the mirror
that turn my steps to you.

Dos poemierdas

2009-04-06T22:40:00.001-05:00

Te llevo conmigo

Muerte y Cruz la vida nueva

Anunciada por el heraldo del primer llanto.

Tú, mi flagelo,

La madre que parió al segundo yo.

Segundo yo no más que el tuyo,

De no más gloria, de no más juventud.

Segundo yo que trae tu muerte y nacimiento

Desde el fondo de mis heridas

Donde llevo los llantos

Y te llevo conmigo.

Me tomaste después de haberte yo tomado

Habiendo sido tomado por ti -

Nadie antes, nadie después,

De atrás y de adelante,

Sólo mutua redención.

Redención de la locura de la cordura,

De la cobardía de la valentía.

Nacimos tomándonos en el frío

De la muerte que habla.

Nacimos llevándonos:

Me llevas contigo

Y te llevo conmigo.

Se cree en la vida -

Los Hombres hablan de la vida-

Pero yo hablo de ti, que eres mi muerte,

Mi disolución.

Se habla como si el nacimiento fuera el preludio de la vida,

¡Pero es el umbral de la muerte!

¡De la muerte gloriosa, de la muerte compartida!

¡De la muerte que es nueva,

De la muerte que muere por otro

Esperando en otro!

No soy nada. Como tú, no soy nada.

Muramos.

Se desvanece toda voz que no hable de la muerte,

Todo llanto que no sea de los nuestros.

Me desvanezco en el llanto

Y te llevo conmigo.

El beso

Perdido, sediento, insolado,

Áridamente te tomo pues no soy digno,

Pero tú gloriosa sombra retomas un camino que no pensaste revisar.

Me envuelves, curándote curándome abrazándome abrasándote.

Ofreciéndote ofreciéndome en tus brazos como un niño nuevo,

Hermana nueva, compartimos nacimiento entre la sombra,

Sombra tuya y nuestra.

No soy digno. ¡No tienes más razón tú de serlo!

Pero soy sombra no mía y tú sombra no tuya -

Hagamos en un beso la caricia umbrosa.

Hay quien no comprende la tentación desértica que es un beso -

Es una sombra que no está ni aquí ni allá,

Pero que es sombra, la única entre las dos.

Una sombra líquida, cálida y fría,

Muerte y vida.

¡Besémonos, besémonos y muramos el uno en otro!

¡Hagámonos sombras, sólo líquido en el aire!

Que el mundo viva, no me importa.

Me importa sólo nuestra muerte.

Conato de metamorfosis

2009-04-06T22:36:00.003-05:00

Suele verse en una persona (y sobre todo esto cuando es una persona que se forma su historia en la creación) el rechazo a su propio pasado. No porque sea desdeñable por sí mismo, por lo que puede hablarse de él por la boca de otros. Es desechado siempre por ser simple pasado, por haber sido levantado y trascendido. Asimismo, lo vemos más sencillamente en el arrepentimiento del santo enmascarado tras una fachada de simple creyente, o en la conversión religiosa, o en el sencillo devenir de la vida diaria. ¡Hubiera hecho esto! ¡Si ahora lo tuviera frente a mí, le diría palabras más fuertes de las que pude decirle! ¡En ese momento las circunstancias estaban en mi contra: pero ahora he crecido y sé qué podría ahora más que nunca cumplir con esa tarea! Así se dice comúnmente. Pues bien- yo no puedo decir lo mismo de ningún momento de mi vida. Lo que es lo mismo: no me arrepiento de nada. Y todo, sólo (que es mucho) porque todo lo he hecho por Ella, la desconocida, la Sin-Tiempo. Eso sería renegar de quien soy. Porque ella sabe, como quien tiene su alma puesta en mi espera, que ella es mi segunda Madre, si no es que la única Madre de quien soy yo ahora. La única Madre de mi porvenir.

No quiero cambiar nada, digo, de lo que he hecho, porque también renegar de mi origen sería renegar de mi Madre, la Madre que parió mi nombre. Lo que significa que abrazo y he abrazar mis lágrimas, mi soledad, mis sollozos, mi tormento… mi Cruz, en una palabra y gloriosa. Y no lo he de hacer. Lo que sí haré emprenderme es acometer la transformación de esas lágrimas en caudales y de esos sollozos en, por fin, gritos de auxilio que encontraranse con los suyos. Que ella, si es mi Madre, yo soy su Padre. Completa contradicción y completa paradoja, pero el corazón (¡la vida!) no entiende de lógicas.

Espera mutua, pues. Pero espera que quiere terminar en la gloria del dolor compartido. Y es que no busco yo en ella el reposo, que una Madre comúnmente daría. No busco eso en ella ni ella eso en mí. Buscamos algo más que la cordura del descanso: la locura de la tribulación, de la Cruz. Cruz compartida, como la de los amigos. Crear una amistad dentro de este mundo de espejismos: una cruz más grande que las otras y más despreciable que estas. Pero compartida. Una Cruz que vale más que cualquier soledad, porque crea todo nuevo. Y crearlo nuevo quiero, gritando mi amor. No es un cambio: es un abrazo a mi pasado. Es un inventario de todos mis dolores, para presentarlos a sus oídos revoloteantes. Una muerte que anuncie la nuestra.

Es posible y más deseable que sólo esto lo entienda la Sin-Tiempo. Y es que la Cruz es dadora de comunidad. Sólo Ella me sabe y yo a Ella. Así, sabremos nada al final, sino que hay amor y vida nueva que creamos en una divinidad que somos. Que nos hemos engendrado.

Esta es la mierda que mandé al concurso Punto de Partida

2009-03-26T03:00:00.000-06:00

DO OR DIE

Stuck between the do or die I feel emaciated

Placebo

To be or not to be

Shakespeare

200788115 queue for a cue

I’ve been waiting for a guide to come and take me by the hand

Joy Division

All the world's a stage

Shakespeare

Can’t seem to see the signs

Fake?

qué hacer con director desconocido? mientras el cielo, mientras el caleidoscopio eterno, mientras piedritas rodantes, mientras el fuego perpetuo… pero no en mí. Anfibología. ámbitos. vómito. lanzamiento. relámpago. nieve. mas no distancia, mas nada guarda, mas guarda cama el motor – inmóvil – inmóvil – inmóvil – siento un asco de perpetuidad, siento que no doy para más, porque para empezar ni he empezado – a cantar – a reír como gente decente en esquinas, parques, pagando parquímetro de estancia y no tener carrocería. apartar un espacio, apartar un tiempo – siempre lejanía y aún el hambre, ajena, mía, sacerdotal, redentora – parusía de luces espectáculo, presencia del pierrot desengañado mas bien pantaleón zaherido, más bien coro sin voz, más bien arlequín de tristezas. ¡me lleva la melancolía! – y no pagó mucho.

abren los telones los arrojes, la tramoya no sirve: usemos personas, usemos un cielo pintado me siento en un globo quemado – me queman las ansias pero la mano no responde, y mucho menos los demás – al que no habla, el infierno no lo oye [el infierno de desorbitados ojos… iba a cerrar, pero serró esto el imprevisto, cuándo habráse visto? – mas las horas se cansan de esto, de marcar homogéneas pistas, rastros, sin órbitas como el asqueroso ojo del francés – el fantasma lo condujo a uno de sus cuentos a ser un viejo encamado – ojo brilloso de gato en la noche anhelante de luz, flojo, flojo durmiente – impavidez.

hay ese infierno y el de no moverse y sin recuerdos: uno recuerda lo que se hace, lo que se come o lo que vomita – pero sin eso, sin eso, las vistas, los ángulos – bodegón de extraños pinceles, silo de extracción nula – y en las calles los cerebros vagabundos más ágiles, despertantes, actuando su parte sabiéndosela bien en lenguas sudorosas, todos trabajantes, todos exultantes, todos actores, todos mercenarios. y en mí la carne es débil.

y yo no sé bien nada, pero el mono vocinglero no soy yo, que me cortaron las venas encanto – pero me gusta comer cerebro de mono con leche en las mañanas: salgo a la calle que es campo nevado (o eso pretendo), me encuentro con un cielo nublado (o eso lamento), me digo (o eso quisiera) que la precipitación es virtud de tener buenos reflejos y llamo (o eso lo llamo) a la puerta de mi gente que es mi frente en el espejo buscando refugio en los aleros, en los dobles turnos, ritmos paso doble, sin estar listo y me descubro una estatua en llamaradas de hipocresía

[del gr. «hypokrisía»]

cue, cue, queue for a cue

la carne no responde sino putas, pero el cerebro es todo mío: la leche al fin la encuentro en el alero bajo apestando a inmensidad, y me acusan unos ojos encerrados en la frente; no importa, es el espejo – quisiera mirarlo, perderme en su laberinto, pero hacerlo cansaría, llenaría de infección mis articulaciones, de fango… y mi arte, mi arte no está listo; está en el horno esperando a la coda vecina, unos rielecitos y ricitos terminados en puntita de acero inoxidable que me traigan de una puerta inininvisible:

[come on in

mirror mirror on the wall

who’s the dumbest fool of all?]

soy bufón para reyes escoceses que tienen visión de rayos equis para ver la miseria y lamentarse por poder hacer algo y no hacer nada y complacerse en volcarse en el lodo el cerebro y la vida y romper el espejo, quedarse en espejito de mañanas – espejo de mañanas es el mono recitante, el que me encuentro en las cajas de cereal o en los marchantes comunes que me dicen poesía que vende mucho y no dice sino el peñasco – no es que quiera, no es que quiera, pero me conformo – puta de la indecisión, me inclino ante mostruo de gran cabeza.

quisiera gritar terroso, me gusta, me gusta – pero no hay más que el espejo roto y la vergüenza. no me muevo mejor, así estoy mejor – sé que el tótem está frente a mí, en el espejo de mañanas, pero me arredro de hablarle, me corro de hablar lo que sea,

que no sé a qué responder, si la muerte es necesaria o la vida ineluctable, si la voz es de mis pulsos o los pasos de los muertos, si soy el bufón del coro invisible, si el mono estridente o la palabra pomposa como nube frente al tótem, que no sé si yo mismo el espejo de mañanas y la frente los pasos – y es que doble, doblemente, cumplir o no cumplir.

al final esperar en la cola por una instrucción, una nalgada del destino para disciplinarme, agarrarme mis huevitos y tronarlos y dar de comer a la puta sangrante que no gana ni un pesón – mamar del tótem o seguir siendo espejo frente al espejo

no sé si escrito esto por las noches de bruma llena me persigan los matones que mandaron de mañana, o múltiples cerebros empacados sin dirección ni remitente, aunque haya sido yo el que los manda en secreto en madrugadas nublosas en que no observo mis pasos ni pasos ajenos, y caemos del tablado.

llegan los carteros, los enviados, los heraldos, siempre tan comunes, siempre tan siempre,

siempre noticias infaustas al calor del trabajo, siempre noticias infaustas al calor de la vida,

siempre, siempre envío, y la espera inacabable infeccionable del cerebro en el paquete.

siempre me causó curiosidad la anfibología, ciencia revolucionaria, destructora de las cimas, de los sacos y la bruma, doble, doble, redoble, me enflaca la espera, me engorda el deseo (o eso quisiera).

pero la bala, la bala misma y su cáscara pelada, su estación de partida, el futuro que mata consumiendo otro espacio, otro mundo, indetenible, irreversible, irretornable, irrecusable,

inexpugnable encontrarse en la bruma un tesorito de hematomas y hemorragias nasales en la puta de la bala.

doble

doblemente fatal

mejor en el alero de la cima, mis dedos pisados por la bruma se consumen en salitas de espera, se comen las uñas, se las doblan, mordidas, rasgadas penitentes las espaldas.

double-dealer I wait for my cue

caminos escollados por piedrotas de sangre, espejeados por espejos de bruma, no saber si voltear al horizonte o mejor seguir en cuentos que cuentan, que cuentan reflejos; doble vida pues, casa chica, y en una cornisa encontrar el friso que contaba las texturas escamadas de fuera del agua, encerraditos en prismas coloreados, basamento en que no sabes qué pisar

o en qué piedra resbalarte y enjabonar el suelo hematófago.

después llamar a casa y preguntar

: “¿hay alguien, hay alguien?”, estando solo tú en casa,

secando el derrame de tu tótem que dejaste en la cocina y que usarás para el almuerzo de mañana

“¿hay alguien, hay alguien?”

pero al fin que existe el frío.

de ojos invitados una mesa solamente al medio día y la presencia diáfana de tu peso gigánteo y tu ojo y fuerzas ciclópicos pudieron resistir los embates de los muros, muros que comían de tu tótem a mansalva que aunque rozan los dedos, siempre habrá lubricante.

y es que no sé.

y es que espero en la fila por una acotación de mi camino: unos cepos en que confiar en la nieve, un derrotero en el espejo.

000010000 isolation

Si loqui licet et expedit, quæ ædificabilia sunt loquere

Tomás de Kempis

Causes stain

stay away

L’arc~en~ciel

las palabras son el cielo en el espejo:

el reflejo puede nublarse.

verdadera náusea es la palabra misma aherrumbrada,

el cielo mismo nublado.

oírte en la calle emputando a la palabra

como mercancía de ramería:

quiero mi mundo a solas,

donde sólo los muertos hablen,

donde sólo la nieve sea fría

y no tu lengua proxeneta:

aunque quisiera hablarte, lo confieso,

y no perder la práctica de hablar también con la carne.

pero la herrumbre tuya, contagiosa,

asesina al cielo y al espejo…

… mas sin ti,

la cima, el peñasco.

como el de kempis, sólo hablemos de un reflejo sin el otro,

y así quedémonos callados para siempre

en un mundo sin espejos.

0120424 ometeotl

cómo estrechar las manos para asir la nieve y llevarla hasta el cielo que prometiste en el claro del bosque? o es que la nieve pertenece al suelo, junto a los ojos enterrados en el fango? por lo menos guarda nuestros pasos, la nieve que brilla y se hunde en el fango.

suciedad. también la mancha y sus cuentos. también la suerte de risa sardónica en los ojos. dos ojos tuve enfrente. dos ojos.

también entonces la nieve es espejo, y las flores se miran galanamente en la muerte fría. también entonces se canta la muerte. in-tzala mo-ixtololo-hua ca ce cepayahuitl.

también entonces, en los pasos que anduvimos por el claro escuchamos la música pedestre –la de blancos tobillos– danzando entre el fuego que cantaba – también entonces tus pies albos, hermosos, saltarines, juguetones, tocaban los tambores para coyoxiauhtle. y es que nos enamoramos en la luna y la veíamos romántica. y lo era entre la nieve de sangre.

tres gotas entre la albura: dos para los muertos y una para el verso. y el beso fue el verso que contamos con sus sílabas en la niebla del espejo. niebla en el fango, y no había vista, no había paisaje, sino el encantado.

y cuando el infierno toca a las puertas, ahora nos queda un recuerdo, una palabra en el espejo de mañanas, una nostalgia de marfil, un peñascal azotado en la ventisca. ce nelhuatl, ya no más in xochitl in tezcatl

pero yo sé en el claro aún los atlánticos árboles, aún el no entenderse que es don de dioses, aún ometecuhtli/omecihuatl en las palabras, acompañados en la danza: aún las cien estrellas en su muerte brillan contándonos el canto de la nieve clavando su cabeza en el fango.

00111000 eyes love you

el peor espectáculo es vernos llorar a través de mí;

esperar la redención, un reflejo sobre el agua

y unas ondas que me traigan un sonido conducente

y al final, cientos y cientos de soslayos

desperdiciados, cientos de almas

prometedoras

y ninguna linfa ninfa.

creí algunos días en que éramos dobles

que estaba determinado

a enfrentar al espejo

junto a tus armas, y velarlas eternamente:

pero se me prohibió el agua de la locura,

el mar de la desesperación esperanzadora,

y nos quedamos, pues, inexistentes, sin palabras,

guardados en mi esperanza.

es que dios es tan cruel que no deja florecer

la flor de espejos?

o es que somos tan ingenuos como para creer que

el vínculo entre reflejo, imagen, señal y sueño

era desde el principio

sentado cabe dios y era dios?

y éramos dioses lacrimosos en uno solo y separados?

o es que somos sordos y nos hemos encontrado

cientos y cientos de veces en el mismo lugar

acostumbrado?

mis ojos te aman en reflejos ajenos,

siento y siento que te he visto,

pero mi corazón no ha visto su reflejo

y mis lágrimas doblan su cauce

imitando tal vez las tuyas.

100010110110 juego de azar

Once and for all

Dice away

hide

una hoja vuela

con la mano del viento

otra hoja cae

desde la ingencia

del árbol descollante

no tener nada que no confiar a la probabilidad

y cómo no ser pesimista?

pero seguro que es cuestión de asenso

de la voluntad de los dados astrales,

pero cómo aceptar un destino que no es mío?

sintomático del clima

es llorar las mismas lágrimas

que el cielo

y sin embargo

no hay cielo que mirar

y la duda recae sobre cómo acomodarse al espejo

o incluso el solo tener espejo es cuestión fatal.

qué camino elegir? a qué precio comprar?

no sorprende

ni a cabrero ni a burgués

que la luna se anuncie

aún el sol brillante

ni que usurpe su solio

día tras día

fuero no hay para el abismo; inexpugnable

y forzosamente encadenable es la ley de dios:

ser o no ser.

y hay gente caminando en las plazas

tomando cada cual su camino

palomas vuelan huyendo de sus pasos

volando hasta perderse en el éter

o cayendo de nuevo, regresando a huir

normalidad y el trágico es la excepción,

el litigador… luchando en vano.

ley expugnable, dios es dios;

el trágico es el impávido, el que se queda encerrado

en su celda, esperando redención.

la soledad invadiendo la calle

un hombre buscando alimento

la distracción del comerciante

pero el hombre muere de hambre

110010100110 aunque el grito ensordezca

Don’t walk away

In silence

Joy Division

Small talk stinks

Bauhaus

no hay camino y no hay voz, hay poema en la afonía:

se hace canto al gritar.

no hay canto si no llena oídos: se llega a la muerte.

y se llega al final, a un final que llegó tras el inicio

de llanto:

si nacemos llorando, no es tal nuestra naturaleza?

aunque el grito torpe, aunque el grito ensordezca

entre tanta y tanta muerte,

el espejo escucha, el doble esperanzado:

no hay necesidad de morir

que el silencio es más palabra pues es grito.

La ambición de inmortalidad […] es la esperanza de no tener que expresar, de no tener necesidad de amar.

[…] tuvieron que amar, como castigo de su desmesura […] Pero, con el tiempo, supieron convertir el castigo mismo, o sea el amor que tenían que sufrir, en una manera de ennoblecer su propio ser mermado.

Eduardo Nicol, Metafísica de la Expresión

Reporte semanal

2009-03-26T02:08:00.000-06:00

Ahora sí. Definitivamente. Firmado y sellado. Este blog ya dejará de estar abandonado y comenzaré a compartirlo con quien quiera que se lo compartan (sin albur). Y como no tengo precisamente mucho tiempo para dedicarme a un bló, espero escribir por lo menos un post a la semana, sin ninguna otra pretención que la de escribir algo (aunque eso signifique escribir mal) intercalando de vez en vez algún video o canción (con pequeño comentario anexo) que me haya interesado.

Pues bien, se corta oficialmente es cordón rojo y doy inicio al bló (por fin, dianishh!!!).

Comprendo que la memoria es el receptáculo de los valores y por consiguiente de la prudencia valorativa, pero siempre que pienso en la nostalgia, aparte de verme inundado en la suave marea del dicho sentimiento, inspirador de lágrimas, también me sorprendo enormemente. Memorias y recuerdos tenemos todos, pero lo increíble es que no podemos compartirlos completamente; es decir, podemos crear un relato sobre el recuerdo, pero nunca comunicar lo que sentimos al recordarlo. Todos conocemos los relatos de abuelo, ¿y qué reacciones tenemos al escucharlos? ¿No es generalmente la de aburrimiento? Es que el abuelo no puede significar su nostalgia: es que su nostalgia es totalmente personal. Es como el dolor; se sabe que existe, pero no se puede comunicar su experiencia. Y de hecho, es muy curioso que la palabra 'nostalgia' proceda de la palabra griega para 'dolor': ἄλγος. Νόστος + ἄλγος: dolor del regreso, o dolor por regresar. Y sin embargo, la nostalgia puede ser muy, muy dulce. El dolor mismo puede ser dulce.

Pero pienso también, dejando ese otro tema de lado: el origen de una memoria nostálgica es generalmente personal, de tal manera que se cumple la imposibilidad de su comunicación; pero, ¿será posible un origen interpersonal? Yo pienso que sí, aunque jamás lo he experimentado. Tal vez por mi edad. Pero imagino las memorias de los enamorados, de una familia numerosa... incluso de un país. ¡Un país tiene recuerdos! ¡Un país siente nostalgia!

Nostalgia no significa conmoverse por una memoria lejana; significa conmoverse por cualquier memoria, incluso la del mismo día. Nostalgia tampoco mienta recuerdos objetivamente importantes o sobresalientes. ¿Quién no ha sentido la desolación, la impotencia y a la vez la caricia amorosa que supone recordar solo por las noches la compañía matutina de un ser amado? ¿O cuando se termina un buen programa de tv? ¿O simplemente cuando recordamos el arrobamiento a que nos condujo una simple flor o el sonido de los vientos en nuestro intonso jardín? Cualquier nimiedad puede provocar una intensa experiencia. Cabría ver si la nostalgia no es la transformación estética de un recuerdo.

La originalidad

2009-02-17T20:34:00.001-06:00

¿Qué decir en un mundo en que ya está todo dicho? Que San Agustín tenía razón, y el pasado es memoria revivida: todo lo dicho en el pasado, en esta posmodernidad, es discurso presente que nos oprime a buscar cada vez más reducidos intersticios por los cuales atravesar nuestras cabezas, nuestras lenguas o nuestras plumas para llegar al centro de una nueva originalidad. ¿Pero es que realmente se puede aspirar a la originalidad? ¿Es que realmente esta confusa y confundida red interconectada de relaciones sociales, económicas y políticas que llamamos sociedad permite tal cosa? ¿Es que en la biblioteca del mundo cabe una nueva palabra?

La realidad es la misma para nosotros y para los antiguos. No hay, por tanto, nada original que buscar en ella: el hablar científico-filosófico, si se precia de ser estricto, no debe aceptar la palabra original en ninguna crítica a cualquiera teoría científico-filosófica. Es como decir que la ciencia y la filosofía se pueden crear realidades alternas y al mismo tiempo inmanentes a esta misma realidad. Así, si hay que buscar un cauce para la originalidad en nuestros tiempos, esta no ha de querer encontrarse en el hablar científico-filosófico sin corromper la esencia de objetividad que estas disciplinas tienen que cumplir. Es obvio que la historia crea originalidades, pero limitadamente. La palabra "original" es un adjetivo calificativo que expresa claramente el carácter de naturalidad y de primigeniedad, pero sobre todo de insolitez, del sustantivo calificado. Sin embargo, en estos tiempos, con todo el acervo histórico que poseemos, hasta hemos desarrollado teorías sobre leyes históricas que niegan toda novedad al devenir histórico. Asentir a esto o negarlo, es tarea de otras consideraciones no blogeras.

Por otra parte, tenemos el hablar artístico de la poesía, la pintura y todas las demás bellas artes. De ellas se ha descubierto desde el romanticismo que son expresiones propiamente subjetivas, que aunque expresen el zeitgeist en que el autor vivía, son más bien depuraciones de este espíritu por el tamiz del genio artístico. Pues bien, en nuestro tiempo no hay un arte que exprese propiamente un espíritu del tiempo actual: hay diferentes visiones artísticas como en todo tiempo, con la diferencia que en el nuestro su número es prácticamente equivalente al número de artistas. Así, el carácter subjetivo del arte ha dominado a los cánones que históricamente tendrían que estar establecidos. Pero la realidad es tán irónica, que en el terreno en que se pensaba desde el surrealismo se hallaría una veta inagotable de originalidad, i.e. la subjetividad, ha probado ser una greba feraz... sí, pero de abrojos. ¿O es que las categorías estéticas no se han adaptado a un posible zeitgeist artístico con bases cabalmente históricas? Porque si el historicismo es plenamente científico, no tiene por qué mentirnos, y por lo tanto, es una necedad buscar excepciones al alcance de la historia.

Creo que el zeitgeist contemporáneo es plenamente derivable de ciertas leyes históricas, no tan absolutamente determinantes como las hegelianas o marxistas; pero ciertamente es innegable que nuestra época es muy peculiar. De hecho, el mismo sentimiento de "sobrecarga" cultural e histórica que me inspira esta contemporaneidad me la hace sentir el pensar en la caída del Imperio Romano de Occidente y la convivencia entre cientos y cientos de culturas heterogéneas y su apropiación y adaptación de una cultura central. Sin embargo, todas estas culturas lograron crear novedades desde la estética, rompiendo con las tradiciones clásicas. ¿Por qué no podemos nosotros desarrollar o adaptar categorías para la crítica de la estética contemporánea desde la experiencia de la heterogeneidad?

Pero si es así, ¿qué hacer con la patencia de múltiples divergencias en el hablar ideológico? ¿También necesitamos de una actitud acorde a esta multiplicidad y supuesta irreconciliabilidad? Que la realidad es la misma para todos, ya nos lo enseñó Eduardo Nicol. Que hay diferentes "hablas" para las mismas realidades nos lo enseñó él también, desarrollando a Heidegger. Que hay sendas líneas históricas que desembocan en cada individuo y que determinan sus caracteres existenciales a priori, es algo que necesita derivarse expresamente de las tesis nicoleanas, y que ha de tomar, a mi juicio, el carácter de imperativo categórico: si mi historia (que es también la historia de mi país, de mis antepasados, de mi lenguaje, de mi acervo categorial, etc.) es plenamente individual, analogable sobre la base de la realidad común pero al final irreductible a ninguna otra, y si mi habla está condicionado por mi historia, entonces todo habla es una simbolización parcial de la realidad. Pero si es así, entonces todo habla, por subjetivo que sea, es válido y no desdeñable. Así, el imperativo ético que consideramos necesario en la posmodernidad es el de una crítica abierta a las heterogeneidades, una Gelassenheit o un pensamiento débil a la Vattimo que nos permita, por una parte, considerar a las creaciones individuales desde esa misma individualidad, como hablares válidos de la misma realidad, a los cuales no tenemos derecho ni de ridiculizar ni de desdeñar, sino literalmente respetar (del prefijo latino re- "volver a" y specto "observar, examinar": reexaminar, observar por segunda vez) como hablares originales y auténticos desde el individuo, aunque históricamente no digan nada nuevo.

International Philosophy

2009-02-17T20:31:00.001-06:00

Beyond the Fringe on Oxford Philosophy

2009-02-17T20:24:00.000-06:00

Other people have jobs to do... what do people do these days...

Nada importa, ni este pinchi blog

2009-01-14T00:00:00.001-06:00

Y decirlo no es nada, como siempre. Y es que una palabra a veces es como una señora

viejita que pide dinero en escaleras del metro: todos saben que está ahí, pero nadie

la ve. Como el Sancho, sólo que sin causar escándalo.

Escándalo.

Escándalo pues debería ser que nadie hablara, como efectivamente (no) sucede el habla

a la mentada. Circunstancias del destino o el poco imaginativo hígado que busca

autodestrucción con bilis extremosa.

Imaginación...

... suena a opening de caricatura ochentera; ya no más dignidad, ya no más libertad.

Libertad es una mujer que hemos perdido, ¿saben? Ahora se puso pito

y se llama Liberto. Un esclavo en la sangre, aunque con título de propiedad

revocado... por lo menos en el papel. Así pues si esclavo, las palabras en

grilletes y el cerebro encurtido como pepinillos, en un frasquito que, además, está

atorado y arduo es su giro sobre su propio eje.

Decirlo no es nada, y a nadie le interesa. Nada: ni el diálogo ni la mirada, ni las

caras... es más, ni las sombras siquiera para ver el contorno de un amigo

potencial, o siquiera de una puta digna. Si-quiera tocar...

... pero nada, ni uno ni lo otro ni lo que no me acuerdo y lo tengo la punta

de las teclas.

Ahora la muerte y su cantar

2008-12-15T01:49:00.000-06:00

Puede que la voz haya brillado

una luz reflejada parda en la frente

de nuestros jardines ya muertos;

mas el estruendo es insoportable.

Ya no se escucha más la alondra,

ya no más las piadosas oraciones,

ya no la música, ya no la tarde

en que mis padres me llamaban hijo.

Ahora un alarido solamente

y una marcha fúnebre en la tarde

de nuestros pasos desunidos:

ahora la muerte y su cantar.

Puede que no quieras escuchar

(y eso nunca lo has querido)

mas las hojas se revuelven con el viento,

con ese viento que trae la peste.

Poema desdeñado

2008-12-15T01:43:00.001-06:00

Este poema me lo tiró una mujer cual papel de baño. Literal. Una prueba más de mi fracaso como poeta, y que ustedes, lectores míos, atestiguarán por mi deseo de pública humillación como catarsis vocacional. Siempre las mujeres demostrando ser precisas en sus críticas indirectas.

y en la gris lontanza, como puerto,

el peñascal, desamparado y pobre.

Manuel José Othón. Idilio Salvaje.

ah, que la vida se me fuera

y jamás hubiera yo enredado esa piel sobre mi lengua

que toca y hierve los cantos rojos de mis vestidos

púrpuras

pero aún sueño y aún los ojos se me pierden

buscando un recoveco parecido a tus entrañas

donde haya cursos de buceo entre tus concavidades

las llena una luz parda y etérea

la muerte asoma la cúspide

y los ojos la marea viscosa

en que siempre quise respirar y morir

en tu vientre y en tus manos

en tu aroma de gracia

en tu toque de queda de vidas ajenas

en viviendo como tu hijo

conozco el sabor de la sangre femenina

y la fianza en la inocencia

perenne brote en que mis manos se revuelven

en nuestras partes más austeras

y en el viaje irretornable en que me hablabas

siempre tomé tus piernas en mis sueños

como guías

siempre fueron tus pies deseados

y en la cúspide enredados

y en la piel de sangre

tal vez un día repose el peñascal

la lengua torna a probar esa piel

y tus piernas se anuncian desplegando

la savia en que crecemos

y que de entre los labios efluye

ramas de sabina las columnas

y nuestros capitolios derramándose

y los pueblos han sudado tu gracia

y el aroma ha llenado las cuencas

la ciudad de la desolación

muerte en el crepúsculo llamo

que la concavidad no ha tenido clemencia

la flor de gargantas se abre

y la savia corre sola por mi piel

ah, que la vida se me fuera en tus entrañas