Belleza precisa, pura
firme y constante como el cotidiano ciprés de mi ventana -
enraizada en un campo familiar
en el reino de las vistas,
otorgador de panoramas.
Completitudes
que no puedo contener con tan pobre pincel,
enterrado como está en la tempestad
de la sólida piedra primeval -
pintar lejano entonces,
porque mis ojos y mis manos no se entienden -
es tanto el resplandor de lo imperfecto
que realzas con cada asimetría de tu cuerpo arbolar.
Ciprés móvil, imagen de la muerte
de lo extraño, imaginas
lo sabido y lo
das a conocer
constantemente.
Reitérame el verdor de tus hojas despeinadas,
los nidos de aves varias y de
arañas que tejen sus vidas en ti -
quiero conocer reconocer el movimiento
en ti ya visto,
todas las inercias de lo interno de tus verdes vidas
y todo lo que se alza contra el viento,
resistiendo con un terco toque de aquiescencia.
Si tan sólo pudiera olvidarte,
para así volver a conocerte
y pintar atento y puntualmente
todas las piedras de tus valles.
Todas las ramas que dan vida.
II
Verdad es constancia
es insistencia de la ausencia de lo falso -
las verdades son rugosas, trabajosas,
impelentes al sudor y al cansancio -
émulos de las montañas
escarpadas y accidentadas por fallidas
por sinceras.
Simetría de lo imperfecto,
deja a lo falso sus planicies y sus
muros límpidos,
su cuidada existencia,
cuya altitud es ocultar la evidencia de lo móvil
Amor es un viento sin origen -
amor es motor móvil de montañas
III
Cada uno sólo puede dar
lo suyo,
las hojas que ha crecido con la savia de los años
y la tierra que ha nacido
con sus muertes.
Poemas cerebrales, sólo eso,
puedo ofrendar
a tu movilidad -
amar es pensar
y pensar es recordar una vida que se
mueve en los palacios de lo Interno.
Accidentes de una vida, cada uno
y su pincel.
Te ofrendo mis montañas y sus simas.
