Inconexas e imprecisas
las cintilaciones de la lumbre
que murmuran en el fondo
de todos los hornos florales.
Unos preparan aromas,
otros preparan amores -
juntos todos preparan indistintas
atalayas musitantes hacia
lo improbable inevitable.
No es que no pueda contar
la procedencia de la leña o de la chispa -
es que el fondo inobservable
del amarre de las fuerzas
habla el idioma
de la siempre indomitable
incontrolable
Llama del incendio lontano,
caldera de tierras extrañas.
II
La presencia argumenta
calores y
fundamenta respiros.
El ruido de los hornos en su
continua combustión y
autoconsumo
es el único cuchillo que osa
rasgar el Misterio -
sin volverse niebla en el suelo,
en el frente,
--- de la vida toda de las flores.
El continuo dejar pasar,
el ininterrumpido descuido de los versos,
la indolencia actual por los rasguños
de otros tiempos,
por los rasguños de todos los tiempos,
menos este.
III
Quisiera dejar de pensar en dejar de pensar -
pero si dejo de pensar, cómo lo voy a pensar?
Cómo he de pensar el clavífero silencio de todos los ruidos internos
si no quiero que afuera dejen de verse los fuegos
ni perder la vida (aún) con la destrucción de mis fulgurantes calderas?
Qué es desapegarse?
Despegarse del cuidado,
de la atención toda a lo externo interno y
a lo interno externo, y dejar que todo regrese a su tendencia natural?
Y las cuitas inocultables no son cuidados?
(Qué hacer con las consecuencias del fuego en la carne
después del eterno durante de un incendio inextinguible?)
Desertal de todo, alejado
del agua y de las palmas,
consagrado a los fuegos
y al abraso de los rayos del Inmisericorde.
Dejar pasar no es dejar de pensar en mi pesar.
Catástasis microcósmica es la recurrencia de los fuegos en las flores.
IV
Y el tema final es
la tremulación de siempre -
montañas asimétricas de constitución
mutuamente emulante,
difíciles de ascender
por tan difíciles de distinguir.
Es este el tipo de vida de
la intermediación,
el de casi sí y casi no,
el de no sé qué me pasa
porque todo es improbable como el fuego,
todo tan sutil como mentir -
y todo tan hiriente como ser sincero.
La verdad ante lo Abstracto
es la adhesión a lo Extranjero.
Al final, sólo se sutiliza al exterior.
IV
Algún día
ya no habrá necesidad de traducción
